حول رؤية الفنان - السيرة الذاتية - قطاع الفنون التشكيلية

- حين لا تحتاج مصر أن تشرح نفسها
- دخلت الجناح المصرى فى بينالي فينيسيا وأنا أحمل داخلي ذلك السؤال الثقيل الذي يطاردنا دائمًا كلما خرجنا بالفن المصري إلى العالم: كيف يمكن لمصر أن تكون حاضرة دون أن تتحول إلى شعار؟ كيف تظهر دون أن تشرح نفسها؟ كيف تحمل تاريخًا هائلًا دون أن تقع في فخ الزخرفة، والفرعونية السهلة، والحنين المعلب، والصورة التي يعرفها الآخر قبل أن يرانا؟
- في عرض أرمن أجوب، لا تأتي الإجابة كخطاب. تأتي كصمت.
-`جناح الصمت: بين الملموس وغير الملموس` ليس عنوانًا جميلًا فقط. هو حالة. هو امتحان للعين والجسد والذاكرة. هنا لا يدخل الزائر إلى معرض بالمعنى التقليدي، بل إلى مساحة تبدو كأنها انتُزعت من الزمن. ثلاث غرف، لكنها ليست ثلاث محطات بقدر ما هي ثلاث طبقات من الوعي. ثلاث درجات في النزول إلى الداخل. الداخل الشخصي، والداخل المصري، والداخل الأبعد؛ ذلك المكان الغامض الذي تلتقي فيه المادة بالروح دون أن نحتاج إلى تفسير.
- فى الغرفة الأولى، يبدأ العرض بتمثال أفقي ولوحة مستطيلة. البداية منخفضة، قريبة من الأرض، لا تستقبل الزائر بعلوّ أو إعلان، بل بانخفاض مقصود، كأن العمل لا يريد أن يفرض نفسه من فوق، بل أن يسحبك بهدوء إلى أسفل، إلى أصل الأشياء. التمثال الأفقي يبدو كأثر لجسد قديم، ككتلة نامت طويلًا داخل الأرض ثم ظهرت دون أن تفقد صمتها. ليس تمثالًا يحكي، بل تمثال يتذكر. وبجواره، اللوحة المستطيلة لا تعمل كصورة مكملة، بل كأفق داخلي؛ سطح لوني غامق، مشحون، كأنه يفتح للمادة بابًا آخر لا تستطيع الكتلة وحدها أن تقوله. بين التمثال واللوحة لا توجد علاقة شرح، بل علاقة صدى. الحجر يقول شيئًا، واللون يرد عليه من مكان أبعد.
- ثم تأتى الغرفة الثانية، وفيها تمثال أفقي يمكن لمسه. وهنا يحدث التحول الحقيقي. في المتاحف غالبًا ما نقف أمام العمل كغرباء مهذبين، محاصرين بالمسافة والتحذير والخوف من الاقتراب. لكن أرمن يقلب هذه العلاقة. يكتب لك تقريبًا: لا تكن مجرد عين. اقترب. المس. دع يدك تعرف ما لا تعرفه نظرتك.
- وهذه ليست دعوة حسية بسيطة، بل موقف كامل من الفن. كأن أرمن يقول إن المعرفة لا تمر من العين وحدها. هناك ذاكرة في اليد، وهناك فهم في بطء اللمس، وهناك علاقة قديمة بين الجسد والحجر، بين الإنسان والمادة، بين الفن وما قبل اللغة. هذا التمثال الأفقي في الغرفة الثانية لا ينتظر الإعجاب، بل ينتظر الاقتراب. لا يطلب صورة، بل يطلب حضورًا. يطلب منك أن تتخلى للحظة عن سرعتك، عن هاتفك، عن عادة المرور العابر أمام الأشياء، وأن تدخل في علاقة أكثر صدقًا مع العمل. علاقة لا تقوم على الاستهلاك، بل على الإصغاء.
- أما الغرفة الثالثة، فهي لحظة السقوط الجميل. تمثال ملقى على الأرض، ولوحة بيضاوية في مواجهته أو في مداره. هنا يبلغ العرض أقصى كثافته. الكتلة لم تعد واقفة، ولم تعد معروضة كجسد منتصب. إنها ملقاة، قريبة من الأرض، كأنها عائدة إلى أصلها، أو خارجة منه، أو بين الحالتين. لا نعرف هل هي بقايا، أم بذرة، أم كائن نائم، أم حجر يحمل داخله نفسًا بطيئًا. وهذه الحيرة هي قوة العمل. لأنه لا يمنحنا معنى جاهزًا. يتركنا أمام شيء يشبه النهاية والبداية في الوقت نفسه.
- واللوحة البيضاوية في هذه الغرفة ليست مجرد شكل معلق. إنها حضور غامض، كعين مغلقة، ككوكب داخلي، كصمت دائري، كفراغ له ثقل. أمامها، يتحول التمثال الملقى على الأرض إلى جسد يتلقى هذا الصمت أو يصدره. لا نعود نعرف من يضيء الآخر: هل اللوحة تمنح الكتلة عمقها، أم أن الكتلة تمنح اللوحة جاذبيتها؟ هنا يتوقف المعرض عن كونه ترتيبًا لأعمال فنية، ويصبح مشهدًا وجوديًا كاملًا: أرض، حجر، ظل، ضوء، جسد، وفراغ.
- ما يفعله أرمن أجوب في الجناح المصري ليس عرضًا للنحت فقط. إنه يقترح طريقة أخرى لفهم مصر. مصر هنا لا تظهر في الرمز المباشر، ولا في التاريخ المعلن، ولا في الصورة التي ينتظرها العالم منا. تظهر كزمن. كصمت. كذاكرة مادية. كحجر يعرف أكثر مما يقول. وهذا في رأيي هو أجمل ما في العرض وأخطره: أنه يحرر مصر من صورتها المتوقعة، ويعيدها إلى جوهر أعمق؛ إلى الإحساس، إلى الكتلة، إلى العلاقة بين الإنسان والأرض، إلى ذلك الشيء القديم فينا الذي لا يحتاج إلى ترجمة.
- أرمن لا يقدم هوية مصرية مزخرفة. لا يضع الهوية على الحائط كبيان. لا يرفعها كعلم داخل قاعة. بل يتركها تتسرب من المادة نفسها. من صمت الجرانيت. من انحناءة السطح. من ثقل الكتلة. من المسافة بين اليد والحجر. من الظل الذي لا يقل أهمية عن الضوء. ومن الفراغ الذي لا يبدو فارغًا أبدًا.
- في زمن يصرخ فيه الجميع، يختار هذا الجناح أن يهمس. لكن الهمس هنا ليس ضعفًا. الهمس، حين يكون صادقًا وعميقًا، قد يكون أكثر قسوة من الصراخ. لأن الصراخ ينتهي سريعًا، أما الصمت الجيد فيبقى. يدخل الجسد. يترك أثرًا. يربكك. يجعلك تسأل: لماذا احتجت إلى كل هذا الضجيج كي أفهم شيئًا، بينما حجر واحد، في ضوء خافت، استطاع أن يقول أكثر؟
- خرجت من الجناح وأنا أشعر أن أرمن لم يصنع معرضًا عن الصمت، بل جعل الصمت نفسه يعمل. جعله يتحرك بين الغرف. يبدأ كأفق، ثم يتحول إلى لمس، ثم ينتهي كجسد ملقى أمام عين بيضاوية غامضة. كأننا نبدأ من المشاهدة، ثم نمر بالجسد، ثم نصل إلى ما بعدهما: إلى تلك المنطقة التي لا تُرى ولا تُلمس، لكنها تبقى.
- وهنا، تحديدًا، يصبح الجناح المصري مهمًا. ليس لأنه يعلن عن مصر، بل لأنه يثق بها بما يكفي كي لا يعلن عنها. ليس لأنه يشرح تاريخها، بل لأنه يعرف أن التاريخ الحقيقي لا يحتاج دائمًا إلى سرد. أحيانًا يكفي أن تضع حجرًا في المكان الصحيح، وأن تترك الضوء يمر عليه ببطء، وأن تصمت.
- في جناح أرمن أجوب، الصمت ليس غياب الكلام.
- الصمت هو الكلام وقد وصل إلى أقصى نضجه.
- هو مصر حين لا تضطر أن تبرر وجودها.
- هو الفن حين يتوقف عن الشرح، ويبدأ في أن يكون.